Remontado en el mismo jardín de otoño,
A la huella de los caminos de invierno,
La primavera es un grato cosquilleo de un recuerdo.
Algo se adormece entre la noche y el día,
Mientras se agitan las alas del halcón que nunca voló.
Constantemente se mueve en la memoria,
Lo que triza los ojos y enciende el silencio.
Es cuando se separan los caminos,
Cuando los colores se hacen ficción,
Cuando tu sangre y tiempo no frasea.
¿Cuanto nos costo llegar hasta acá?
¿Cuantas noches en vela vivimos recorriendo nuestros ojos?
Viajamos con el viento, cobijamos a la luna... Soñamos!.
Recuerdo alguna vez haber escuchado un te amo…
…recuerdo existir sin tiempo.
Es esta mi verdad…
…vive y muere… renace y vive, pero sin dejar de respirar.
] Nunca dejes de respirar [
La orden ya fue ejecutada, pero seguimos impacientes…
Seguimos siendo, siendo seguimos.
Pero lo que ayer era perenne, hoy se corroe con los días,
Lo poco que queda de ella, es lo poco que queda de mi.
Lebens welt,
Es ahí donde somos…
…Miro la fuga…
Es eso, el mundo de la vida,
Viajar sin moverse, alejándose de este mundo externo…
Sin algún pero, sin prejuicios, sin oficio, sin eternidad.
Agradecido de ser susceptible a la muerte,
De hacer sucedáneo el tiempo,
De convertir los detalles y momentos en infinitos.
La primavera es un grato cosquilleo de un recuerdo.
Algo se adormece entre la noche y el día,
Mientras se agitan las alas del halcón que nunca voló.
Constantemente se mueve en la memoria,
Lo que triza los ojos y enciende el silencio.
Es cuando se separan los caminos,
Cuando los colores se hacen ficción,
Cuando tu sangre y tiempo no frasea.
¿Cuanto nos costo llegar hasta acá?
¿Cuantas noches en vela vivimos recorriendo nuestros ojos?
Viajamos con el viento, cobijamos a la luna... Soñamos!.
Recuerdo alguna vez haber escuchado un te amo…
…recuerdo existir sin tiempo.
Es esta mi verdad…
…vive y muere… renace y vive, pero sin dejar de respirar.
] Nunca dejes de respirar [
La orden ya fue ejecutada, pero seguimos impacientes…
Seguimos siendo, siendo seguimos.
Pero lo que ayer era perenne, hoy se corroe con los días,
Lo poco que queda de ella, es lo poco que queda de mi.
Lebens welt,
Es ahí donde somos…
…Miro la fuga…
Es eso, el mundo de la vida,
Viajar sin moverse, alejándose de este mundo externo…
Sin algún pero, sin prejuicios, sin oficio, sin eternidad.
Agradecido de ser susceptible a la muerte,
De hacer sucedáneo el tiempo,
De convertir los detalles y momentos en infinitos.
Me remonto al ahora ya jardín de invierno,
Abro las puertas a las nubes cargadas de historias,
Me recuesto en la tierra cansada, no pongo traba a los sonidos
Y espero de frente, que nazca pluvĭa.
Como en una casa abandona,
Como en el lugar arrancado de la memoria.
Abro las puertas a las nubes cargadas de historias,
Me recuesto en la tierra cansada, no pongo traba a los sonidos
Y espero de frente, que nazca pluvĭa.
Como en una casa abandona,
Como en el lugar arrancado de la memoria.
