Cualquiera puede decir ser capaz de transformar mientras se sienta y mira desde la ventana.

A tu recuerdo inexistente.

Hoy al llegar me cree un recuerdo inexistente. Tuve remembranzas con tu sonrisa permanente, con tu asombro por el mundo, con tus abrazos, tus besos babosos, balbuceos in entendibles, con tu infinita ternura y tu exquisita locura…

…Pero no, nada de esto es real, el intento por mas que se hizo latente, nunca dio el resultado que esperábamos. Quizás no es tan casual que las intensiones no se concretaran... sinceramente hoy no hubiese podido lidiar con tus parientes y mi sentir.

Me gustaría conocerte pronto, yo te ofrezco mis días, mi incondicional amor y lucha... creo que tú seguirás caprichosamente ofreciendo el momento que se te venga en ganas.

Como la patología de la traición, así se escribe esta condena novela, carente de rosas y repoblada de piedras.

El sin sentido cobra vida y se ramifica como cáncer.

Los años corren y corren, ellos siguen con la prepotencia de antes y nosotros con el rencor de siempre.

Pues el Tiempo no se retracta... y nunca lo hará.

(Ojala lo hiciera para sacarte los ojos de encima).

Ya hastiado de esto, voy y no sé cuando vuelva.

Demasiado Nocturno Para Vivir De Día.

Calles.

Son solamente calles, callejuelas y callejones, que preceden nuestras decisiones, que no tienen conciencia de nuestros pactos y que seguirán siendo después de que nos olviden, mucho después que nosotros ya no recordemos que estas eran la ruta de nuestros posibles encuentros.